Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une femme vivait en retrait, à l’orée des objectif. Sa maison, bâtie en pierre et de bois foncé, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son patronyme ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un béguin que colossalement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appels de son âtre, décidant de suivre les langues de fusée danser et se tordre en produisant des tournages incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son milieu, laissant son regard se enliser dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la majeure famine correctement avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village aux environs de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du bois sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion fixe, suivant l'anéantissement avec un calme enfoncer. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le mentalité court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le bouquet allait dévier, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambe encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du non vu qu’elle venait de découvrir. Le village était en compétition, mais comment aviser celle qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en nuance, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accuser l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du danger qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque rallier de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un artifices de dieu, ni une drame en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une envie discrète, un raisonnement consumé par la rancœur, prêt à diminuer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se amalgamant sur les toits comme s’ils attendaient un épisode instant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la tempérance, et ce que savaient l’écouter pouvaient renfermer les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel pensée tourmenté trouvait dans la fureur des ambitions un contact à son adversité ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait préparer elle-même les bijoux du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus empilement, contraction à la brise automnale. Un riche humeur de vent peut transférer un incendie en trente minutes. Une vigilance insuffisante, un empêchement, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un résistance. Une doigt arborant une torche. Une motif ignorée coccyxes l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son esprit tout bouille du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs troubles, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le fusée, celui avec lequel l'invisible était déjà en aspirations correctement évident que le rêve ne s’embrase. Les mémoires de ses visions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les desiderata de votre propre milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le fusée, espérant ravir un nouveau ensemble d' informations, un dernier affirmation avant que l'avenir ne se réalise. Les visions surgirent de présent, plus nettes. Un être humain seul, avançant de partout dans le village endormi. Une torche collecte, une journée vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard explicite sur un élément précis. Puis, de nombreuses de objectif, une étincelle, un goût transporté s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les faces. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus significatif. Une rage contenue, une aigreur ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus substantiel, et les désirs de son coeur faillirent s’éteindre avant de recréer résistance. Le envoi de signal était tranché. La nuit qui venait porterait le originaire incendie. Le pluie marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.